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Saint Châlit

Châlit me tend les bras et m'attire irrésistiblement.  
Je ne sais pas si je vais pouvoir lui résister plus longtemps. 

Ce n'est pas un châlit de fer, il n'a pas un caractère bien trempé et commence à rouiller aux entournures, faute d'être régulièrement badigeonné au sintofer.
Ce n'est pas un châlit de bois, dont l'armature est solidement plantée sur ses quatre jambes de bois, et qui aime se faire cirer les pompes.
Ce n'est pas un bas-flanc dont les lames de parquet assemblées offrent plus une surface de jeux et de culbutes pour les enfants qu'une surface de jeux et de culbutes pour les amants.
Ce n'est pas non plus la litière du chat, catalectus comme disaient les Latins.
Ce n'est pas davantage la couchette du capitaine, préférable au hamac, pour y trousser les filles lors des escales au port.
Ce serait plutôt un lit de parade pour un mort, tant il est vrai que Dieu est mort, Marx est mort, et que moi-même je ne me sens pas très bien. 

Chat-lit

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